В Эдинбурге

..бывает, на тебя нахлынет что-то такое..что-то, что ты сам не в состоянии  определить...
что-то, что вошло в тебя на улицах этого города, гордого и горделивого, как старинный клинок..

И тогда ты поднимаешь голову вверх...запрокидываешь ее к этому холодному небу..с которого как всегда на землю сыпется то ли дождь, то ли мокрый снег, то ли что-то еще...а то все это, вместе взятое..

И тогда..только тогда ты понимаешь что от всего этого - от камней, стен и улиц, что рядом с тобой,
от серого неба,
от холодного, пронизывающего ветра - кажется, что он дует здесь спокон веков..

От всего этого исходит мудрость и сила..что-то, что тебе самому трудно определить словами...
и на глаза у тебя наворачиваются слезы..невольно..не потому что ты так уж старался..

- Вернулись домой? - спрашивает тебя полисмен, добродушный и, кажется, все понимающий - Что ж, бывает.
Он заворачивает за угол - и ты слышишь только стук его шагов
И твои слова о том, что ты приезжий, турист..что ты приехал из далекой страны как-то сами собой застревают где-то у тебя внутри.

.